Se acaso a minha obra envelhecer

E o meu olho de artista ficar cego

A ponto de não conseguir mais perceber

A beleza do feio, a feiúra do belo,

O grotesco do sublime, O piegas do sincero,

Quero, ao menos ouvir dos amigos

(espero!)

A impressão (mesmo inexata)

Da sensação que meu trabalho lhes causou.

Pois não se vai ao teatro como se entra no sarcófago

De Tutancâmon.

Vai-se ao teatro (ou ao cinema) para se ter uma experiência

Diferenciada do mundo, da vida, de tudo.

É triste um artista se achar genial,

Quando na verdade.

Passada a régua, finalizada a conta,

Faz obras que ficariam melhor

No período medieval.

Pois já nascem mortas, mofadas, enrijecidas,

Com pouco fôlego para fazer sonhar, pensar, tocar

A quem quer que seja.

Um mestre cozinheiro

Que perdeu a mão,

É preciso que saiba que a perdeu,

Para que talvez num esforço de entranhas

Possa se dar ao trabalho

De sair de seu lugar confortável

Para se redescobrir novamente (ia dizer, se reinventar)

Senhor da cozinha.