terça-feira, 7 de outubro de 2014

Você sai da reunião mais cansado do que quando entrou.
Era um piano antes. Agora são dois e um pianista gordo montado em cima.
Doem suas costas. E sua cabeça gira em muitas dimensões,
Noutras direções,
Tateando palavras, juntando cacos que façam algum sentido.
Miranda, a majestade de cultura pífia, como tantas outras majestades,
Manda que todos se calem para que possa desfilar seu poderzinho tacanho.
Você desvia o olhar para a janela de vidro baço.
Mantém lá fora, o quanto pode, o seu olhar, seus pensamentos seus sonhos.
Aqui tudo isso vale nadas.
Percebe no fim de tarde, quase noite,
A tempestade evoluir num cinzento céu de setembro.
Enquanto se avoluma a cauda do piano
E o gordo pianista cria árias
Em acordes desarmônicos.


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